algunos, cedidos por su necesidad gregaria se agrupan y se despliegan. Mientras uno camina solo, andando senderos sinuosos que pocos quieren conocer, mientras resbala la pena en montones de pedregullo. Pero la ígnita ansiedad de querer crear es superior a cualquier vicisitud.
La creatividad ulterior es superior a cualquier actividad social insignificante, solo funciona como máscara falsa.
todo es falso en realidad.
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me desespero como perro sin su presa, ignorado por el mundo desde mi cajón. Mis ganas se van con un aire intoxicado, y el dolor profundo e indiferente de no poder conocer de nuevo el placer. Mis sensaciones se quedan ahí, y se van apagando hasta crecer el sereno sufrimiento.
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no puede nacer la triste correntada de mi, me siento en la noche desesperado. Pero, por que? siempre me termino preguntando eso, y me repelo, no lo entiendo y nunca entiendo.
Soy la maldichada hoja que pudre un árbol, pero nunca entiendo el porqué.
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