el fiel diario: una boca de serpentinas suaves y silenciosas.
en la burla de mi destino todo, derrotero horrendo de una caída a pique y los charcos de las mejillas son de hastío de volver y a la cloaca.
Qué idiota es el human en su naturaleza, se tropieza mil veces con la misma piedra y recae, recae en el vacío, la soledad absurda y la obscuridad.
Conozco, se desarrolla y se silencia todo mi ánimo; un aislamiento total y rezagado
Soy aquello, esto y no soy nada. Por más de qué mis virtudes sean tan grandes y supuestamente apreciada, es una mentira grande, lo que importa es la otra virtud. Desenvolverte normalmente, cuestión difícil y lejana para mi. Realidad, y aburrimiento de que siempre sea lo mismo. Alguna vez, no sé porque, pienso que alguien leerá esto. Ser3 como una figura literaria lejana, romántica y trágica. Esa obsesión, artística, de ser alguien más. Un haz de estrellas que revolotearon un rato por nuestro planeta, y desaparecieron para otro lugar, desconocido y lleno de sabiduría sin dolor.
Escribir, escribir, llorar y pensar. Crear para nadie, ni siquiera quizás para mi y el filo de un cuchillo que se cruza intrusivo. Recordando el día en que se me nublan los sentidos, fragmentos de tiempos, inconexos a todo y pensar qué todo es tan extraño; un ermitaño que viste su cuerpo en desdeño incómodo. La vista hacia otro lado y la sensación de no servir.
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