el triste recuerdo de la melancolía. Me pregunto cómo será sentir tanto completamente solo. Horrísono, una pesadilla que está instalada ahí.
Lo que nunca pasó me acaricia la oreja y me la muerde, ay.
Quisiera no haber querido. Y el día se desatina en mis desvaríos, en el no entender qué me pasa. Toda una isla de flores imagina mi alma, pero se choca contra mi gangrosa pudrición.
Un poco más, un poco menos; y la rata vuelve a su ambiente, despreocupada y con su mente "limpia" -hueca-.
No tener nadie en quien confiar que no sea lo que estan ahí, realidad de cristales. Y no me molesta, a pesar del dolor que sienten las almas de negro bilis.
Buscar el fin: natural, ante tanto caos. Ahora pienso que estamos luchando contra aquello que no podemos borrar: lo impermanente.
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